Pular para o conteúdo principal

O QUE SOBRA É POESIA

Quando tudo se vai,

quando a luz se apaga,

quando não se ouve

nem um só riso ou lamento

ecoando sozinho no vento,

o que resta são as palavras

espalhadas pelo chão

do papel que clama por verso.


Quando não restar mais nada,

absolutamente nada,

nenhuma voz,

nem um grito — escute:

quando a poesia chamar,

atenda, pois ela sempre

tem algo novo a trazer.


Só resta prometer escrever

pelo menos uma poesia

por dia, mesmo que ela

não tenha métrica, rima,

mas que dê para o gasto

ou que sirva de alimento

para a esquecida folha

que soluça em prantos,

igual cachorro faminto.


Não seja poeta. Escreva.

Palavras são raridades

que podem, no futuro, valer

algumas poucas bugigangas.

Escreva, escreva, escreva.

Não deixe a sua memória

atrofiar e as suas mãos

enferrujarem feito um carro

antigo e velho parado na porta.


A poesia é o que resta.

O poema vale a pena.

Já pensou que, no mundo dos poetas,

as letras valem como moedas

que podem virar sementes e, assim,

plantarem um bosque de livros

e salvar toda a humanidade?

Comentários

Postar um comentário

Postagens mais visitadas deste blog

O RATO

Sou um rato! Conheço cada canto desse quarto. Sou raro! Por isso procuro o melhor para comer. Sou apenas um entre muitos da minha espécie! Mas aproveito bastante o quanto posso ao estar vivo. Tenho odor forte que exala da tardinha até o amanhecer, anunciando com hipocrisia a minha cínica presença. Uma vez que estou pelos telhados e buracos do piso, desfilando pelas paredes, prateleiras e armários, também dentro do fogão, nos caibros e canos da pia, buscando sempre o que comer incessantemente. Às vezes, nem o puro veneno consegue dar-me fim. Mas quando um dos nossos, desta feita, não sai ileso, não lhe resta mais nada senão se deixar morrer. Em contraponto, estou Eu na história! Como um ditador autoritário e absoluto. Sou aquele que mata milhões ao redor do mundo!? Em todas as épocas, estações e temporadas. Sim, estarei lá, Eu, Rattus rattus, pela Ásia, Europa e Américas, levando a praga! Pois não sou um homem, sou um Rato!
Postar um comentário
Leia mais

CAXIAS EM POUCAS PALAVRAS

Caxias do Maranhão, outrora Aldeia de Guanarés, tribo de oito mil indígenas que habitavam as margens do Rio Itapecuru, um dos quatro principais rios do Maranhão. Após aniquilação de quase toda tribo e destruição de suas aldeias pela invasão portuguesa e espanhola, com participação dos jesuítas e as companhias de jesus, mais tarde, receberia os títulos de arraial, vila e por último de cidade. Situada no meio Norte maranhense, área de transição entre os biomas amazônico e o atlântico, demonstra quase duzentos mil habitantes e quase trezentos anos de existência. A região onde a cidade se localiza é denominada Cocais, que é abundante em palmeiras de Babaçu e outras, como a Macaúba, Tucum e Buriti. A planta é autêntica do Brasil, principalmente nos Estados do Pará, Tocantins, Piauí e grande parte no Maranhão.  Em Caxias irrompeu a última revolta por liberdade desde os remanescentes estouros por independência, que ocorriam desde os primeiros anos de dominação territorial e exploração de ...
Postar um comentário
Leia mais

O SEGREDO DA POESIA

O segredo da poesia é o tempo. Pois a vida é feita de tudo e nada, daquilo que nós fizemos, do que não realizamos e que só a poesia consegue narrar. Poesia é viver aquilo que não aconteceu. É aquele filme não assistido, adormecido; aquela coleção de livros comprada e não lida; aquela roupa esquecida no guarda-roupa. Aquele carrinho sem as rodas no canto, a primeira professora, a primeira nota. É a mensagem escrita e não enviada, a carta que nunca chegou ao destino. É aquela gargalhada pura que ressoa nos fundos da mente. É a voz da bisavó que ainda ecoa num olhar registrado há anos e anos. Poesia está numa frase que ficou na cabeça, nos sorrisos dos amigos nas fotografias, na música que insiste em pedir bis, naquilo que foi dito, mas se perdeu ao vento. O gole do café quente que aqueceu uma manhã fria, os pássaros voando num dia ensolarado, são lembranças das quinquilharias de um antiquário, a rua de que não se lembra mais o caminho. A vida escrita é como a poesia de um poema vivido, m...
Postar um comentário
Leia mais